Chachawarmi

en el corazón de invierno
el frío nos mueve hacia adentro
                           hacia nosotros

nos volvemos semilla que espera al calor de la tierra
quizás una promesa de primavera o verano,
           un viaje por las tripas desgarradas
           de una América profunda.

mientras sentimos ese calor
                             el calor de un bebé
                             en el aguayo de una chola
                                           vemos toda la chachawarmi
                                           desplegándose a nuestro alrededor

el agua y su cíclico volver a caer
evaporarse y volverse líquida

el caos que se presume humano
el orden que se plantea cosmos

es lírico ver el pasto blanco de rocío
                 una tiniebla en la madrugada

subir a la cima de la montaña para volver a caer en el desamparo más absoluto
redondear el saber por dónde menos se mide, por algo que pasa por otro lado

y así somos como luciérnagas
vamos alumbrándonos
           difuminándonos
                       en la madrugada

jugando a que somos miles
cuando sólo somos dos en la cama